LA RESPUESTA

Hace unos días, un amigo poeta dejo un poema

hermoso, en donde esgrime su imposibilidad

de entender a las mujeres, aún cuando él tiene

dos nietas.

He aquí mi contestación a ello:

LA RESPUESTA

Bastante te extendiste en tu concepto,

no es fácil entender a las mujeres

que lidian día a día con deberes

sin olvidar jamás, su gran precepto:

"Esposas ante todo, y buenas madres

que mimen con amor a su marido

y abracen a sus hijos en el nido

sin inventar revuelos ni desmadres."

Y si acaso se salen de contexto

flirteando un poquito como el hombre,

crasa actitud volátil y sin nombre

ofende sin piedad y sin pretexto.

Ser mujer es amarse sin reparos,

soñar como si fuera un nuevo día

aunque el dolor te mate en agonía;

ver en la oscuridad con ojos claros.

MUJER LLANERA - SONETILLO DE RIMA ESPECULAR

Mujer llanera, 

recia, bravía,

la contravía

te desespera. 

A tu manera

sin vacilar

en primavera

eres certera,

bajo el palmar

donde te espera

con verdadera

melancolía,

la melodía

del alma entera.

SOFOCACIÓN

Que si me quieres, te quiero,

lo decreto y pierdo el miedo,

pues en tus brazos procedo

a rendirme con esmero;

de pies a cabeza infiero

tus miradas como rocas

y el llanto en mí, tú provocas

con malicia, o desatino,

¡oh! rayito tan divino

me enardeces, me sofocas.

Culpa tienen tus excesos

de mis locos desvaríos ,

tan odiosos, tan impíos, 

comodines de embelesos

que descomponen mis huesos

¿Juzgas acaso, siquiera, 

que pueda tener ceguera

y entregarme a la deriva

como ave en una diatriba

que se muere a tu manera?

¡No inventes tal disparate!

Se acabaron los arrullos

los quejidos y murmullos,

el corazón ya no late

ni con vino, o chocolate;

se murieron las orquídeas 

las violetas, las gramíneas,

de eso ya no queda nada,

ni nuestra humilde morada

de célebres noches ígneas.

BOSQUEJO DE UNA MUJER (MAREÍLLA MAYOR)

Ser mujer es mirar el cielo claro,

es sentir que el suspiro se suaviza,

que la rosa en el patio se eterniza

en el jardín flotante tan preclaro.

Viste de seda

blanca y espuma

es una pluma

de la vereda.

Mujer y madre

no es una santa

pero amamanta

sin que baladre.

Mujer y esposa

es diligente

siempre pendiente

jamás reposa.

En las noches descansa, sueña, inventa,

sitios hermosos que bañen las olas,

sin prevención ninguna al rompeolas 

que limite el delirio que ella alienta.

Cuenta las horas

que las ausencias

hacen presencias

abrumadoras.

No se arrepiente

de su experiencia

tiene prudencia

y cruza el puente.

Esa es su vida

en libro abierto

dulce concierto

de despedida.

Su alegría resulta alentadora,

con la franca armonía en cada cosa

que ella proclama. Más es amorosa,

si afecto le prometen, siempre llora.

YO QUIERO

YO QUIERO 

(Tercetos Encadenados) 

¡Yo quiero retenerte sin demora! 

déjame compartir tu bello sino 

y ser tu dama fiel o tu señora,

una novia sensual, tu sol divino. 

Un silencio profundo, rutilante, 

el éxtasis final, un torbellino. 

La mujer ideal, tu gran amante,

una ninfa del mar o tu querida, 

esa noche preciosa, deslumbrante

y de tu corazón la consentida.

Un gran himno de amor, suave, sublime, 

tu más bella oblación, tu buena vida. 

Orgullo y paz del alma que redime, 

y de tu amor concierto vitalicio, 

el camino que sigues, y te exime, 

un tesoro precioso, tu suplicio.

AUSENCIA

El silencio se guinda en la fisura

del pasado y despeja la ignorancia

de los años, en pos de la fragancia

que sucumbe, sin miedo, sin premura.

Los ojos se envejecen agobiados

e inventan tornasoles de esperanza;

con dolor por la ausencia o desconfianza,

una lágrima rueda sin aliados.

La vida se desangra poco a poco,

se condena el conducto misterioso

del aire que respiras, y es glorioso.

¡Se duerme la conciencia sin sofoco!

SIN ATADURAS

Me vence la nostalgia de añorarte, 

me vence el plenilunio de tu abrazo

y el dulce palpitar de tus arrojos, que 

engendran  el silencio que se quiebra,

en el último suspiro de una noche.

Noche que se filtra en mi costado,

y hace que tiemble de avideces, de lunas,

de roces y de  inventos…

Juegos que renacen en tu presencia,

y que sin ti, son insolencias.

Frutos banales, sin eco, sin sabores,

ni matices. Quebrantos de la luz, que

ya no alumbra.

¡Invítame  a disfrutar,  sin ataduras¡

y dibuja en mi piel, un sol naciente.

COMO SI MURIERAS

!Quédate así... como si murieras!

Como si en cada respiro se te fuera el alma.

Así, inmenso, sutil y silencioso, como

un copo de algodón que se desgaja entre

las manos que lo liberan.

No digas nada, porque ya lo dices todo

con esos ojos negros que iluminan mis

sentidos.

Entrégate intacto, sin remolinos que te absorban,

o que mancillen mis sonrojos.

Inténtalo, que la corriente se adueñe de ti

y te cubra por completo. 

Viaja hacía mí,

tranquilo, sin miedo.

¡Quédate así… como si murieras!

CONCIERTO

CONCIERTO

Diseño oleajes en tu vientre

y disipo uno a uno, todos tus miedos.

Me tienes, te tengo, y fluyen en ardorosos

instantes, todo lo que llevamos dentro.

La falda se pliega, la blusa suspira y

el juego del amor es magia.

Los olores…

Haaa que inmensos.

Lavanda confundida en mi lecho,

con mezcla de amapolas e incienso.

Cubierta de tu pensamiento, me entrego

entera, sin miedos. Como quien cabalga

sin tiempos.

Los olores, de invierno,

se cuelan en nuestros intentos,

se resbalan sin miramientos, y eso mi vida:

¡Es todo un concierto¡

De flautas, violines y chelos.

Lila Manrique

NO ENTIENDO - PROSA

No entiendo la razón del desvarío, ni la queja ausente del destierro.
Invento mariposas ondulantes, al paso de mi tristeza y desaliento.
No intento redimir mis desaciertos, ni siquiera disculpar tantos
errores. Es la vida que invita sin manuales, al trajinar obligado de
los tiempos.
Soy arena que se quema en soledades, viento que se pierde en la
cornisa, huracán que no arrecia y ya calmado, espera el momento
de la huida.
Herencias no quedan en la noche,ni estirpes, mucho menos abolengos...
Se cuelan simplemente los momentos, que algunos no ven, ni reconocen.
Me pierdo en el infinito de mis duelos, en cada amanecer de soledades,
me quedo en el fondo del espejo, y sueño con un día sin memoria.

EL PERIODISTA, EL ESCRITOR

EL PERIODISTA, EL ESCRITOR

Mi padre: Alberto Manrique Focaccio

Lo sentí cerca, muy cerca siempre.

De sus arrojos y fantasías

nacieron voces que deliraban

en epitafios de gran valía .

Cada palabra que él escribía

eran valores incalculables

y paradigmas de sus entrañas

que sin esfuerzo siempre paría.

Era mi padre, el periodista, el escritor,

la pluma viva.

¡Por Dios, que bien lo hacía!

En su oficina de árbol frondoso,

y en compañía de su teclado,

se acomodaba muy diligente

sobre su silla de TRES PATAS…

Sin ser loco, lo parecía, pues

no existían las medias tintas

ni las prebendas en su lenguaje;

hablaba claro y así escribía,

pues su entereza no se vendía.

De su cabeza salían en fila

ideas nuevas que compartía; sin

los apuntes de referencia, ni los

archivos, ni las carpetas;

pues la certeza de los sucesos

y su mente tan prodigiosa,

creaban sin ningún esfuerzo

sus épicas cuartillas.

Era mi padre, el escritor, un

hombre bueno de corazón.

“El periodista muere mil veces” y

Mil veces lo demostró.

Te amo papá.